Gedichte
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Herbst
Ich mag den Herbst, denn er kommt leise, wie das Ende einer viel zu langen Reise, die du laut, zu schnell, zu fordernd war – wie der Sommer auch in diesem Jahr: Alle mussten draußen sein, ohne Grund ging keiner rein. Outdoor-Spaß war Bürgerpflicht, Stubenhocken leider nicht. Die Nachbarn wussten gut Bescheid über deutsche “Sommerzeit”: Terrasse kärchern, Weber Grill – wer sich nicht blamieren will. Lichtschutzfaktor 50 plus, Sonnenbrille war ein Muss – übergroß und vom Designer, dafür war’n die Hosen kleiner. Kragen stand am Polohemd, in der Hand ein Drink im Trend, was mit Spritz und Alkohol – wahrscheinlich wieder Aperol. Nee, da lob ich mir die dicken Socken,…
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Dämonenwahl!
Wo ich eben noch Tränen aus Freude lachte und für einen Moment nur ans Heute dachte, legt dunkler Schatten sich auf meine Seele, greifen gierige Finger nach meiner Kehle. Mein Lachen gefriert, wirkt nur noch gequält, Nebel im Kopf – jeder Sonnenstrahl fehlt. Meine Hoffnung verliert sich und die Luft bleibt mir weg, es reißt mich nach unten in einem Strudel aus Dreck. Mein eigener Kopf wird zu Richter und Henker, ich bin nicht mehr Dichter, sondern hauptsächlich Denker. Grüble üble Gedanken unentwegt hin und her - der, der ich war, existiert fast nicht mehr. Von Zeit zu Zeit müssen die, die mich jagen, mit aller Härte der Schwärze zuschlagen.…
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Stille.
Mein Platz auf der Bühne ist mit Kreide markiert.Ich spüre den Zauber, der nur hier existiert.Emotionen und Herzblut aus vergangenen Jahren,all der Künstler und Gäste, die jemals hier waren. Die Bühne noch dunkel, durch den Vorhang dringt Licht.Ich höre euch flüstern, was ihr sagt weiß ich nicht.Es knistert vor Spannung, genau das ist der Sinn.Mein Herz, es schlägt rasend, gleich ist Showbeginn! Wenn die Lichter im Saale dann endlich ausgehen,bleibt für einen Moment nur mein Atem still stehen.Man hört, wie die Stecknadeln sprichwörtlich fallen.Der erste Beat des Intros sagt: „Willkommen euch allen!“ Ein Spot nach dem andern taucht mich in grellen Schein.Die Augen geschlossen, atme ich nochmal tief ein.Der Vorhang…
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Dreimal schwarzer Kater
Wann haben wir verlernt, an Zauberer zu glauben? Und ich meine schon die echten, nicht die mit den Tauben. Wir hatten „Ende 30“ uns anders vorgestellt – jetzt geht’s nicht mehr um Träume, es geht nur noch um Geld. Einer meiner alten Leuteträgt inzwischen Maßanzug,nach der Arbeit trinkt er Cocktailsauf ne Runde Selbstbetrug!Und er schuftet 40 Jahrefür vier Wände und ein Dach;alles was er so verpasst, dasholt er „irgendwann“ mal nach.Wenn die Reise dann auf einmalnicht mehr wirklich weiter geht,kommt ein gut gelaunter Trainer,der am Sprüche-Glücksrad dreht:„Um dein bestes Ich zu finden,musst du dich nur weiter schinden!“ Wann haben wir verlernt,an Zauberer zu glauben?Aber eher so wie Gandalf,mit Adlern anstatt…
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Vom Pferd, das gerne ein Einhorn sein wollte
Wochen nach dem ersten Schnee, bei Sonnenschein und ersten Pflanzen, sah Ártali ein Pferdchen tanzen – und zwar am See. „Hey, Pferdchen, sag, wer bist du denn? Ich hab dich hier noch nicht gesehen, ich dacht‘ im Land der großen Seen, würd ich alle kenn‘…“ „Man nennt mich Silfri Silberschimmer und ich hätte gern geklärt, dass ich Einhorn bin – kein Pferd! Schon immer.“ „Vom Einhorn wurde mir erzählt: Magisch sind sie und sehr selten. Doch nur mit Horn lass ich es gelten – dein Horn fehlt!“ „Pah! Ein Horn ist doch ne Kleinigkeit. Ich weiß, dass ich ein Einhorn bin – das krieg ich schon noch hin. Ich hab…
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Mondtraum
Ártali ist aufgewacht,in manch klarer Vollmondnacht,hat sich gewünscht, er könnte fliegen.Doch dafür ist er noch zu jung –er muss erst grosse Flügel kriegen,mit genügend Schwung. Er würd so gern den Mond berührenund mit eignen Krallen spüren,ob er aus Käse ist, ob nicht –und ob man ihn auch essen kann.Und ob der Mond, wie man so spricht,bewohnt ist von dem Mondenmann. Drum hat er auch schon viel probiert,hat manches Buch genau studiertund bei da Vinci abgeschaut:„Ártali wird heute schweben,mit großen Flügeln, selbst gebaut.“Doch leider gings daneben. Einmal ist er dann sogar –das war schon wirklich sonderbar –mit rotem Sturzhelm und Raketenden Berg hinab gerannt,die Wolken zu betreten.Wie hat er sich verbrannt!…
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Ungelesen
Der Autor ist tot, ist neulich gestorben, ist morgens ganz einfach nicht wieder erwacht. Er war schon recht alt, wär bald 90 geworden – die Andern und ich haben Tränen gelacht bei all seinen Worten und Sätzen, Geschichten von Helden und Schurken durch Welten gelenkt in wohlklingender Sprache in Versen, Gedichten; hat Zeit seines Lebens uns Träume geschenkt.
